People disappear all the time

Sí. Hay un antiguo sueño en mi. Un profundo anhelo. Para ser liberada del dolor. Para ser amada, simplemente por quien eres. ¿No es el motor de todas las criaturas humanas?

En otros tiempos, prados, bosquecillos y arroyos; la tierra y las visiones cotidianas me parecían nimbadas con el celeste resplandor.

La gloria lozanía de un sueño.

Ahora ya no es lo mismo que antaño. Donde quiera que me vuelva, así en la noche como en el día, ya no me es dado ver lo que antes vi. Pero hay un árbol, entre muchos, uno… una única pradera que yo había contemplado, ambos evocan algo que se había perdido.  A mis pies, el “no me olvides” reitera idéntico recuerdo.

¿A dónde ha huido el resplandor visionario? ¿Dónde están ahora la gloria y el sueño?

"Pero hay una posibilidad, ¿sabe?, de que usted y yo lleguemos a algo.”

“¿Algo cómo qué?”

“Como querernos, caramba. O simplemente congeniar. Llámele como quiera, pero hay una posibilidad.”

No se necesita saber lo que se dijeron para saber lo que sentían.

"Contemplar las formas humanas me alimenta y me reconforta"

Un joven Rodin de apenas 24 años conoció al amor de su vida. Marie Rose Beuret. "Se ató a mí como un animalillo", confesaría más tarde, su cara de gatita le inspiró Joven con sombrero de flores y ella pronto le dio un hijo, Auguste, al que Rodin nunca reconoció.

Con el éxito Rodin descuidó cada vez más a Rose e incluso llegó a ausentarse en ocasiones durante días, hasta que en 1883 su pasión creadora pasó a llamarse Camille Claudel. Mientras tanto, Rose apretaba los dientes. Contará, mucho más tarde, cómo pasaba sola las noches de Año Nuevo, mientras Rodin cubría a Camille de flores.

Rodin, eso sí, no abandonó a su Rose y Camille, poco a poco, se trastornó.

Rodin disecciona hasta el infinito su objeto de estudio: persigue sin cesar sus cuerpos, traduce su carne en mármol o barro; las vemos separar las piernas, ponerse a gatas, acariciarse... Entre sus favoritas está la joven pintora y mujer de letras Gwen John, su amante desde 1904 hasta que, tres años más tarde, es sustituida por la duquesa de Choiseul.

Triste y debilitado, el escultor ya no trabaja. Muere el 17 de noviembre de 1917. Auguste y Rose reposan el uno al lado del otro en una tumba sellada con un inmenso Pensador. Inseparables para siempre.

Engaño.
No creo que pueda curarme de todo. Engatusar, engañar, conducir o arrastrar a los demonios de mí. Pensé verdaderamente que podías hacer que cicatrizara mágicamente. Pensé verdaderamente que podrías hacerlo bien si me besaras una vez más, ayudándome a afrontar la pesadilla. Pero estás lejos, demasiado envenenado para mí y demasiado envenenada para ti.
Parezco tonta por pensar que podía despertar de tu sueño, de que podría curarme realmente.
Fallando constantemente, buscando algo que me pueda gustar. Pero estás más allá de un signo visible de tu despertar y ocultando alguna memoria envenenada.

Envenenada y sin esperanza. Bella durmiente.

He aquí que tú estás sola y que estoy solo...

He aquí que tú estás sola  y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y  yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.

[…]
Lise, mi pequeña Lise, me voy… Al mar, luego ya veremos…
A veces nada cambia sin que todo cambie,
nada se desanuda sin que todo se suelte.
Es como un crimen. Lo sé, yo soy el asesino.
Eres mi arma aún tibia, abandonada… no, olvidada
en el lugar el crimen.
¡Ojalá se borren en ti mis huellas!
Tu juventud preservará tu extrañeza de no entender, mejor.
Me largo.
No te fíes del tiempo que pasa.
Muévete rápido. Olvídame deprisa.
Acuéstate con chicos y hombres.
Recuerdo tu primer dibujo, tan bonito, y la frase debajo:
“Si una chica abre las piernas, vuelan secretos como mariposas“.
Pero cuidado: nada de amor sin preservativo.
Ya no podré verte ni tocarte
mientras la vida no borre mis huellas sobre ti.
Olvida, olvídame. Sé admirable.
Te abrazo, Lise, te abarco… Para siempre y hasta nunca.
Alex.

-No me avergüenza hablar de frente. Pensaba que eso era lo que te gustaba de mí. Mi forma de ser transparente.

Imaginar que puedes dejar de amarme, me resulta mucho peor que las reglas, como tú dices, que me he marcado. Sé que somos dos personas como cualquiera y que bien podríamos estar juntos, pero, ¿hasta cuándo? Si somos personas normales, ¿hasta cuándo durará nuestro amor? El amor eterno no existe, ni siquiera en los libros. Amarse es amarse por un tiempo. No se obrará el milagro; no somos más fuertes que los otros. Si me entrego a ti acabarás distanciándote.

-Parece que no confías mucho en mí

-No soy idiota. Eres muy guapo, gustas a todo el mundo, has conocido a muchas mujeres. Y como a ellas un día me dejarás por otra que encontrarás más deseable, y eso no lo soportaré. Sin hablar de los celos; solo esa carta…fíjate cómo me puso. Pensaría siempre que te ama otra y que tú la amas. Quizá fuera capaz de sobrellevarlo, otras lo hacen.

-No pasará. No puedes pelear sola contra lo que sientes. Porque yo estoy armado y no voy a dejar que lo hagas. ¿Te veré mañana?-.

-No-.

"Ha venido tu lengua; está en mi boca como una fruta de la melancolía.
Ten piedad en mi boca: liba, lame, amor mío, la sombra"

Me haces reír pero no es gracioso.

"Querida Vanessa:

Llevaré conmigo el recuerdo de tus bondades; no había conocido tanta generosidad en mi vida y te agradezco tu afecto y comprensión. En los momentos de mayor miedo y soledad estabas a mi lado y me llenabas de luz. La oscuridad es mi condena, ambos lo sabemos. Mi lugar está en un sitio y hace mucho que debería estar allí; enterrado en la fría arcilla de una loma olvidada. Puede que tu camino sea difícil, el mío está maldito.
Caminaremos solos.

Con amor.

Ethan"

"Y yo dormiré a tus pies
para guardar lo que sueñas.
Desnuda, mirando al campo,
como si fuera una perra,
¡porque eso soy! Que te miro
y tu hermosura me quema."

(...)

"También yo quiero dejarte

si pienso como se piensa.
Pero voy donde tú vas.
Tú también. Da un paso. Prueba.
Clavos de luna nos funden
mi cintura y tus caderas.”

¿Qué es lo que no funciona? ¡Tantas cosas! La razón no sirve para captar la verdadera vida. El racionalismo de Descartes ya no satisface al hombre de nuestro siglo. Habría que intentar otro camino... El logos es una estafa perfecta, por eso, la auténtica vida nos resulta incomprensible, no alcanzamos a captar su verdadero sentido.  Así, desentendiéndote de las grandes discusiones, caminas sólo por esta vía de locura, resulta ser hasta más eficaz que el intelectual seriamente comprometido...

La conclusión es, sencillamente, una petición de ayuda y amor, una oración:
"ah, déjame entrar, déjame ver algún día como ven tus ojos".

Las dicotomías vida y muerte. Pero no advierte que haya matices, la sola elección vicia y enturbia lo elegible. Las contradicciones de la realidad, las opuestas perspectivas, la propuesta de la realidad parcelada y falseada. El si y el no es una limitación, dividir cosas que deberían estar unidas: la luz es continúa y discontinua. La loca lógica suele conducir a estas dicotomías, que desgarran la realidad:
"era lo que quería y quería lo que era".

La aceptación de la permanente dualidad, así llegará La Paz definitiva.

La vida es un absurdo, así que vivamos absurdamente. Intentar comprender lo que sucede, ordenarlo dentro de nuestros esquemas mentales es caer de manera vertiginosa en un mundo frío, deshumanizado y de abstracción.

Te sientes siempre fuera del centro, una descolocación, un orden al que es incapaz de precisar: "le iba a doler siempre no poder hacerse siquiera una noción de esa unidad que otras veces llamaba centro".

¿Qué es lo que hemos perdido? La pureza. Nostalgia de la unidad perdida. ¿Por qué hemos tenido que averiguar el Edén, vivir sumidos en la nostalgia del paraíso perdido, fabricar utopías, proponernos un futuro? Se puede matar todo menos la nostalgia del reino, la llevamos en el color de los ojos, en cada amor, en todo lo que profundamente atormenta y desata y engaña.

"No tengo ideas claras, ni siquiera tengo ideas. Hay jirones, impulsos, bloques y todo busca una forma, entonces entra en juego el ritmo y yo escribo dentro de ese ritmo, escribo por el, movido por el y no por eso que llaman pensamiento..."

Pero que te quise, y te quiero, aunque estemos destinados a no ser.

Yo sé que ver y oír a un triste enfada
cuando se viene y va de la alegría
como un mar meridiano a una bahía,
a una región esquiva y desolada.

Lo que he sufrido y nada todo es nada
para lo que me queda todavía
que sufrir, el rigor de esta agonía
de andar de este cuchillo a aquella espada.

Me callaré, me apartaré si puedo
con mi constante pena, instante, plena,
a donde ni has de oírme ni he de verte.

Me voy, me voy, me voy, pero me quedo,
pero me voy, desierto y sin arena:
adiós, amor, adiós, hasta la muerte.

 

La chica rubia no quiere que le hagan más daño. Cuando salga de aquí seré el único hombre para la chica rubia, y ella nunca comerá nada que yo no le dé, y yo nunca le daré veneno sin antídoto.
Viviremos juntos, dormiremos juntos y nunca le abriremos la puerta a los extraños. En navidad organizaremos defensas antiaéreas para los regalos que no sean nuestros. No tendremos amigos y yo dispararé sobre sus enemigos y ella contra los míos indistintamente.
Por las mañanas la dejaré dormir. Las cicatrices de nuestros golpes no durarán más de una semana. Para cuando las desgracias vengan a visitarnos ya nos habremos mudado. Lavaré los platos y beberé cerveza mientras espero a que vuelva del trabajo. Cuando me pregunte cómo me ha ido siempre le diré que todo ha ido bien y ella nunca sabrá cuándo miento.
La chica rubia nunca tendrá que escalar la fachada porque yo siempre estaré en casa.

Supongamos que “x” es igual a la cantidad de todas las cantidades de “x”. Supongamos que “x” es igual al frío. Hace frío en diciembre. Los meses de frío van de Noviembre a Febrero. Hay cuatro meses de frío, cuatro de calor, y también hay cuatro de entretiempo. En Febrero nieva, en Marzo el lago está helado. En Septiembre los estudiantes regresan, y las librerías están llenas. Entonces, “x” es igual a los meses de librerías llenas. El número de libros tiende a infinito cuando el número de meses de frío tiende a cuatro. Nunca tendré tanto frío ahora como en el futuro. El futuro del frío es infinito. El futuro del calor es el futuro del frío. Las librerías son infinitas, así que nunca están llenas salvo en Septiembre.

"Quieren ser partícipes de ese nuevo mundo de posibilidades y libertad. Donde no existe el mal, pero tampoco el bien. En general, en la vida no hay verdaderos malos a los que apedrear mentalmente desde una butaca. Pero si alguien muere por su pobre destino, no vamos a dejar de reír. Si perdemos el coche, ya lo cubre el seguro, ¿no? O se compra uno nuevo. No hay preocupaciones y nada importa, tanto o tan poco que no sabemos qué hacer. Y pasa el tiempo. Y habrá que amarse o habrá que hacer el amor. Algo hay que hacer, porque hay que llenar el tedio antes de aburrirse y abandonar el juego. Podemos hacer el payaso, gastar chistes xenófobos, disfrazarnos, bailar... La vida moderna es divertida. Lástima que las líneas puras y el diseño moderno nos vuelvan abstrusos a la emoción. Entre tanto juego y silencio, el asunto puede llegar a un nihilismo dulce. Podemos no ser nada para el otro con el que estamos eligiendo compartir nuestra vida. Ocultando así nuestra identidad o negándola. 

Vittoria dice a Piero: "No es necesario conocerse para quererse, ni siquiera tal vez haya necesidad de querernos". A él le parece bien todo, incluso la mentira. Ella le dice: "Te veré todos los días", pero se va con una sensación de no volver más, o tal vez si. La verdad, es que da igual que ella vuelva o no".

¿Verdad?