SONETO LXXII

Amor en mí se muestra todo fuego,

y en las entrañas de mi Luz es nieve;

fuego no hay, que ella no torne nieve

ni nieve, que no mude yo en mi fuego.

La fría zona abraso con mi fuego,

la ardiente mi Luz vuelve helada nieve;

pero no puedo yo encender su nieve,

ni ella entibiar la fuerza de mi fuego.

Contrastan igualmente hielo y llama;

que de otra suerte fuera el mundo hielo,

o su máquina toda viva llama.

Más fuera; porque ya resuelto en hielo,

o el corazón desvanecido en llama

ni temiera mi llama, ni su hielo.

Cuando vengo aquí, imagino que este es el lugar donde va a parar todo lo que he perdido desde la infancia. Me digo a mí misma que si eso fuera cierto y esperase el tiempo suficiente, vería como una diminuta figura aparece en el horizonte al final del prado y va haciéndose cada vez más grande hasta que veo que es él. Me saludaría con la mano y tal vez me hablaría. No permito que la fantasía vaya a más, no lo soportaría. Y me consuelo recordando que tuve suerte de pasar un tiempo con él. Todos cumplimos. Quizás nunca lleguemos a entender lo que hemos vivido. O quizás nos haya faltado tiempo.

Seguramente eso de ser tan sentimental me está pasando factura.

''...le llamé con voz fuerte y segura, y él −yo sabía que no resistiría− se dio la vuelta.''

La pareja cósmica

Cuando Pamela conoció a Jim Morrison, él se le acercó diciéndole: "tú eres la elegida".

No se por qué sigo escribiéndote.

Tú nunca morirás.

Keats escribió este poema bajo un ciruelo o una morera en el jardín de una casa que compartía con su amigo Charles Armitage Brown y con la familia Brawne. Keats se enamoró de la hija mayor de la familia Brawne, Fanny Brawne. Ambos vivieron un intenso romance pero no pudieron casarse. Tuvo que irse a vivir a Italia para recuperarse de su enfermedad. La tuberculosis se llevó a Keats con 25 años de edad, pobre y sintiéndose un fracasado como poeta.
La correspondencia que Keats mantuvo con Brawne inspira la película "Bright Star".

Al aceptar su sombra, ella pasó a ser psicológicamente individual como un todo completo, aceptó lo que odia de si misma, sus debilidades, lo que se considera malo por el ego y el superyó, aceptó ser débil e impotente al lanzarse al pozo, claro, lo del pozo y los animales solo era una metáfora.

Esto me recuerda a la frase de Nietzsche: el hombre proviene del gusano pero todavía hay mucho de gusano en el hombre.

Es fácil, está lanzando solamente seres de sangre fría y bichos rastreros a un pozo adecuado a su nivel, mas bajo de lo "normal", después de cavar el hoyo con sus propias manos. Cabe mencionar que en psicología se habla de círculos perfectos, es decir, cerrar un capitulo, o mas claramente terminar un duelo, purificarte. Después de lanzar a todos los animales se visualiza el "circulo perfecto". Es decir, aceptó su debilidad y su impotencia y así aceptó su sombra.

El vacío negro en el centro de tu psique... que tratas de llenar. Ella intenta llenar ese vacío pero no llega a llenarse. Y no se llenará nunca hasta que la persona descubra lo que significa eliminarlo, en cierto modo, si se elimina el ansia, el vacío desaparece.

Sombras y dunas, desierto de hiel dibujan figuras sobre tu piel. 
Sola caminas pisando el ayer, huellas determinan un acto de fe. ¡No! Ahí queda, no hay más. ¿Estabilidad para qué? siento que la asesino y no se porqué, es tan oscura su sangre si es ahora un desierto su piel. Caminas y el sol pregunta ¿para qué? Y tú ya no sabes porqué.
Pero si sabes que, tu camino es un rastro de sed.

Nunca creí que en algún momento algo se interpondría. Tu vida, repleta de rosas con espinas y limones amargos en heridas abiertas, de luchas contra gigantes y de carroñeros que se comen los nidos, no fue impedimento para querernos y mantenernos contigo pese a todo.
Tu tristeza me empequeñecía y acobardaba mi valor, aunque fui sin embargo una experta en cuidar tus desvelos y permanecer pegada como una lapa a tu falda.
Recuerdo una tarde en que entré a la iglesia y puse una vela por ti para que esos dolores cesaran, pero en aquel entonces era una niña y ahora ya no tengo fe. También recuerdo cuando cogías mis pequeñas manos, y las acariciabas para que el dolor del día pasara lo mas rápido posible. Tú no tenías culpa. Siempre mantuviste un vínculo que ahora lloro por perder.
Te voy a echar de menos más que a cualquier amante o amiga que pueda tener.

El 5 de julio de 1981 David, el hijo de Romy Schneider, muere trágicamente a la edad de 14 años: trepando las rejas de su casa, resbala y queda atravesado por una de ellas que le perfora los intestinos. La actriz nunca más se recuperará.

Romy Schneider, gran fumadora, desolada y solitaria, intenta ahogar su pena en el alcohol. El 29 de mayo de 1982 -a los 43 años- apenas 10 meses de la muerte de su hijo, la encuentran muerta en su apartamento de París. Está enterrada junto a su hijo David a pocos kilómetros de París, ciudad que amaba con locura y donde admitía haber vivido sus pocos momentos de felicidad.

Te empiezo a querer cuando mi vida cae en picado. Siempre es así.

Esta bien. Quiero cerrar el círculo.

Tú lo empezaste, describiendo surcos en la nada, creando el tiempo perdido.

Me encontraste y me ofreciste un camino lleno de calamidad, de cabezas enredadas, de pensamientos que dan una emoción a cambio de un abrazo.

Caminamos por calles que se cruzaban y se mezclaban en olores encontrados una y otra vez. 

Notre grand amour est mort.

Pienso que la realidad coexistía en aquellos momentos paralela a la verdad de lo que debía ser.

Yo te propuse

Te prometí

Encontré la naturaleza de lo imposible e impredecible.

Te cojo, obligo, toco, digo, grito, hablo constantemente y callo.

Y también puse el jarrón bordando el aire, apunto de caer y extorsionar lo estable de dos manos juntas.

Desnuda imagen que quiere mostrar y no te convence. Ni las lágrimas te conmueven.

Desabrigo de la noche, momento ausente…ni las lágrimas te conmueven.

Quiero cerrar el círculo. Le temps perdu

Quiero cerrar el círculo. Y lo siento por no tener ningún mensaje para ti, algo para ti. Tú tampoco tienes nada para mi. No te puedes fiar de una melodía.

                                                                                  

Y le ruego que no intente despertarla, aunque no podría, hiciera lo que hiciese. Está profundamente dormida y no se da cuenta de nada. - La mujer lo repitió-: Continuará dormida y no se dará cuenta de nada, desde el principio hasta el fin. Ni siquiera de quién ha estado con ella. No debe usted preocuparse.

Con la llave todavía en la mano, Eguchi encendió un cigarrillo. Dio una o dos chupadas y lo apagó; pero fumó otro hasta el final. No era tanto porque se estuviera ridiculizando a sí mismo por su ligera aprensión como por el hecho de sentir un vacío desagradable. Solía tomar un poco de whisky antes de acostarse. Tenía un sueño precario, con tendencia a las pesadillas. Una poetisa muerta de cáncer en su juventud había dicho en uno de sus poemas que para ella, en las noches de insomnio, «la noche ofrece sapos, perros negros y cadáveres de ahogados». Era un verso que Eguchi no podía olvidar. Al recordarlo ahora se preguntó si la muchacha dormida -no, narcotizada- de la habitación contigua podría ser como el cadáver de un ahogado; y vaciló un poco en acudir a su lado. No le habían dicho cómo la sumían en el sueño. En cualquier caso, estaría en un letargo anormal, sin conciencia de cuanto ocurriera a su alrededor, y por ello podría tener la piel, opaca y plomiza de una persona atiborrada de drogas.

Me vas a leer.

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En otros tiempos, la guerra y la desesperación conmovían la verdadera pasión. La distancia creaba el más puro amor y la prudencia la más bella sensación.  

Las convicciones apoyaban aquel amor sincero y tan aparente ingenuo, porque quienes separados por las circunstancias, no dudaban de sus sentimientos. El verdadero dolor, punzante y traicionero, dolía más que su propio dolor y se atestaba en las profundas mentes de las gentes implicadas y tan distintas de las de ahora, vacías y repetitivas que no encuentran el lugar al que definitivamente quedarse. Van de un lado a otro, autoengañando y engañando, inventando y haciendo creer la autenticidad de aquello que no es.

Tantas veces se dice te quiero, tantas veces…que ya no se sabe lo que es querer.