He aquí que tú estás sola y que estoy solo...

He aquí que tú estás sola  y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y  yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.

[…]
Lise, mi pequeña Lise, me voy… Al mar, luego ya veremos…
A veces nada cambia sin que todo cambie,
nada se desanuda sin que todo se suelte.
Es como un crimen. Lo sé, yo soy el asesino.
Eres mi arma aún tibia, abandonada… no, olvidada
en el lugar el crimen.
¡Ojalá se borren en ti mis huellas!
Tu juventud preservará tu extrañeza de no entender, mejor.
Me largo.
No te fíes del tiempo que pasa.
Muévete rápido. Olvídame deprisa.
Acuéstate con chicos y hombres.
Recuerdo tu primer dibujo, tan bonito, y la frase debajo:
“Si una chica abre las piernas, vuelan secretos como mariposas“.
Pero cuidado: nada de amor sin preservativo.
Ya no podré verte ni tocarte
mientras la vida no borre mis huellas sobre ti.
Olvida, olvídame. Sé admirable.
Te abrazo, Lise, te abarco… Para siempre y hasta nunca.
Alex.

-No me avergüenza hablar de frente. Pensaba que eso era lo que te gustaba de mí. Mi forma de ser transparente.

Imaginar que puedes dejar de amarme, me resulta mucho peor que las reglas, como tú dices, que me he marcado. Sé que somos dos personas como cualquiera y que bien podríamos estar juntos, pero, ¿hasta cuándo? Si somos personas normales, ¿hasta cuándo durará nuestro amor? El amor eterno no existe, ni siquiera en los libros. Amarse es amarse por un tiempo. No se obrará el milagro; no somos más fuertes que los otros. Si me entrego a ti acabarás distanciándote.

-Parece que no confías mucho en mí

-No soy idiota. Eres muy guapo, gustas a todo el mundo, has conocido a muchas mujeres. Y como a ellas un día me dejarás por otra que encontrarás más deseable, y eso no lo soportaré. Sin hablar de los celos; solo esa carta…fíjate cómo me puso. Pensaría siempre que te ama otra y que tú la amas. Quizá fuera capaz de sobrellevarlo, otras lo hacen.

-No pasará. No puedes pelear sola contra lo que sientes. Porque yo estoy armado y no voy a dejar que lo hagas. ¿Te veré mañana?-.

-No-.

"Ha venido tu lengua; está en mi boca como una fruta de la melancolía.
Ten piedad en mi boca: liba, lame, amor mío, la sombra"

Me haces reír pero no es gracioso.

"Querida Vanessa:

Llevaré conmigo el recuerdo de tus bondades; no había conocido tanta generosidad en mi vida y te agradezco tu afecto y comprensión. En los momentos de mayor miedo y soledad estabas a mi lado y me llenabas de luz. La oscuridad es mi condena, ambos lo sabemos. Mi lugar está en un sitio y hace mucho que debería estar allí; enterrado en la fría arcilla de una loma olvidada. Puede que tu camino sea difícil, el mío está maldito.
Caminaremos solos.

Con amor.

Ethan"

"Y yo dormiré a tus pies
para guardar lo que sueñas.
Desnuda, mirando al campo,
como si fuera una perra,
¡porque eso soy! Que te miro
y tu hermosura me quema."

(...)

"También yo quiero dejarte

si pienso como se piensa.
Pero voy donde tú vas.
Tú también. Da un paso. Prueba.
Clavos de luna nos funden
mi cintura y tus caderas.”

¿Qué es lo que no funciona? ¡Tantas cosas! La razón no sirve para captar la verdadera vida. El racionalismo de Descartes ya no satisface al hombre de nuestro siglo. Habría que intentar otro camino... El logos es una estafa perfecta, por eso, la auténtica vida nos resulta incomprensible, no alcanzamos a captar su verdadero sentido.  Así, desentendiéndote de las grandes discusiones, caminas sólo por esta vía de locura, resulta ser hasta más eficaz que el intelectual seriamente comprometido...

La conclusión es, sencillamente, una petición de ayuda y amor, una oración:
"ah, déjame entrar, déjame ver algún día como ven tus ojos".

Las dicotomías vida y muerte. Pero no advierte que haya matices, la sola elección vicia y enturbia lo elegible. Las contradicciones de la realidad, las opuestas perspectivas, la propuesta de la realidad parcelada y falseada. El si y el no es una limitación, dividir cosas que deberían estar unidas: la luz es continúa y discontinua. La loca lógica suele conducir a estas dicotomías, que desgarran la realidad:
"era lo que quería y quería lo que era".

La aceptación de la permanente dualidad, así llegará La Paz definitiva.

La vida es un absurdo, así que vivamos absurdamente. Intentar comprender lo que sucede, ordenarlo dentro de nuestros esquemas mentales es caer de manera vertiginosa en un mundo frío, deshumanizado y de abstracción.

Te sientes siempre fuera del centro, una descolocación, un orden al que es incapaz de precisar: "le iba a doler siempre no poder hacerse siquiera una noción de esa unidad que otras veces llamaba centro".

¿Qué es lo que hemos perdido? La pureza. Nostalgia de la unidad perdida. ¿Por qué hemos tenido que averiguar el Edén, vivir sumidos en la nostalgia del paraíso perdido, fabricar utopías, proponernos un futuro? Se puede matar todo menos la nostalgia del reino, la llevamos en el color de los ojos, en cada amor, en todo lo que profundamente atormenta y desata y engaña.

"No tengo ideas claras, ni siquiera tengo ideas. Hay jirones, impulsos, bloques y todo busca una forma, entonces entra en juego el ritmo y yo escribo dentro de ese ritmo, escribo por el, movido por el y no por eso que llaman pensamiento..."

Pero que te quise, y te quiero, aunque estemos destinados a no ser.

Yo sé que ver y oír a un triste enfada
cuando se viene y va de la alegría
como un mar meridiano a una bahía,
a una región esquiva y desolada.

Lo que he sufrido y nada todo es nada
para lo que me queda todavía
que sufrir, el rigor de esta agonía
de andar de este cuchillo a aquella espada.

Me callaré, me apartaré si puedo
con mi constante pena, instante, plena,
a donde ni has de oírme ni he de verte.

Me voy, me voy, me voy, pero me quedo,
pero me voy, desierto y sin arena:
adiós, amor, adiós, hasta la muerte.

 

La chica rubia no quiere que le hagan más daño. Cuando salga de aquí seré el único hombre para la chica rubia, y ella nunca comerá nada que yo no le dé, y yo nunca le daré veneno sin antídoto.
Viviremos juntos, dormiremos juntos y nunca le abriremos la puerta a los extraños. En navidad organizaremos defensas antiaéreas para los regalos que no sean nuestros. No tendremos amigos y yo dispararé sobre sus enemigos y ella contra los míos indistintamente.
Por las mañanas la dejaré dormir. Las cicatrices de nuestros golpes no durarán más de una semana. Para cuando las desgracias vengan a visitarnos ya nos habremos mudado. Lavaré los platos y beberé cerveza mientras espero a que vuelva del trabajo. Cuando me pregunte cómo me ha ido siempre le diré que todo ha ido bien y ella nunca sabrá cuándo miento.
La chica rubia nunca tendrá que escalar la fachada porque yo siempre estaré en casa.

Supongamos que “x” es igual a la cantidad de todas las cantidades de “x”. Supongamos que “x” es igual al frío. Hace frío en diciembre. Los meses de frío van de Noviembre a Febrero. Hay cuatro meses de frío, cuatro de calor, y también hay cuatro de entretiempo. En Febrero nieva, en Marzo el lago está helado. En Septiembre los estudiantes regresan, y las librerías están llenas. Entonces, “x” es igual a los meses de librerías llenas. El número de libros tiende a infinito cuando el número de meses de frío tiende a cuatro. Nunca tendré tanto frío ahora como en el futuro. El futuro del frío es infinito. El futuro del calor es el futuro del frío. Las librerías son infinitas, así que nunca están llenas salvo en Septiembre.

"Quieren ser partícipes de ese nuevo mundo de posibilidades y libertad. Donde no existe el mal, pero tampoco el bien. En general, en la vida no hay verdaderos malos a los que apedrear mentalmente desde una butaca. Pero si alguien muere por su pobre destino, no vamos a dejar de reír. Si perdemos el coche, ya lo cubre el seguro, ¿no? O se compra uno nuevo. No hay preocupaciones y nada importa, tanto o tan poco que no sabemos qué hacer. Y pasa el tiempo. Y habrá que amarse o habrá que hacer el amor. Algo hay que hacer, porque hay que llenar el tedio antes de aburrirse y abandonar el juego. Podemos hacer el payaso, gastar chistes xenófobos, disfrazarnos, bailar... La vida moderna es divertida. Lástima que las líneas puras y el diseño moderno nos vuelvan abstrusos a la emoción. Entre tanto juego y silencio, el asunto puede llegar a un nihilismo dulce. Podemos no ser nada para el otro con el que estamos eligiendo compartir nuestra vida. Ocultando así nuestra identidad o negándola. 

Vittoria dice a Piero: "No es necesario conocerse para quererse, ni siquiera tal vez haya necesidad de querernos". A él le parece bien todo, incluso la mentira. Ella le dice: "Te veré todos los días", pero se va con una sensación de no volver más, o tal vez si. La verdad, es que da igual que ella vuelva o no".

¿Verdad?

Liberación, ¡Oh! sí liberación de todo

De la propia memoria que nos posee

De las profundas vísceras que saben lo que saben

A causa de estas heridas que nos atan al fondo

Y nos quiebran los gritos de las alas

¿Por qué soy prisionero de esta trágica busca?

¿Qué es lo que me llama y se esconde

Me sigue me grita por mi nombre

Y cuando vuelvo el rostro alargo las manos de los ojos

Me echa encima una niebla tenaz como la noche de los astros ya muertos?

Sufro me revuelco en la angustia

Sufro desde que era nebulosa

Y traigo desde entonces este dolor primordial en las células

Este peso en las alas

Esta piedra en el canto

Dolor de ser isla

Angustia subterránea

marcha militar

Y que irá más allá

Hasta el otro lado de la periferia universal

Consciente

Inconsciente

Deforme

Sonora

Sonora como el fuego

El fuego que me quema el carbón interno y el alcohol de los ojos

Cómo llenarte, soledad,

sino contigo misma... 

De niño, entre las pobres guaridas de la tierra, 

quieto en ángulo oscuro, 

buscaba en ti, encendida guirnalda,

mis auroras futuras y furtivos nocturnos, 

y en ti los vislumbraba, 

naturales y exactos, también libres y fieles, 

a semejanza mía, 

a semejanza tuya, eterna soledad. 

Me perdí luego por la tierra injusta

como quien busca amigos o ignorados amantes; 

diverso con el mundo, 

fui luz serena y anhelo desbocado,

y en la lluvia sombría o en el sol evidente 

quería una verdad que a ti te traicionase, 

olvidando en mi afán

cómo las alas fugitivas su propia nube crean.

Y al velarse a mis ojos

con nubes sobre nubes de otoño desbordado

la luz de aquellos días en ti misma entrevistos, 

te negué por bien poco;

por menudos amores ni ciertos ni fingidos,

por quietas amistades de sillón y de gesto,

por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma, 

por los viejos placeres prohibidos 

como los permitidos nauseabundos,

útiles solamente para el elegante salón susurrado,

en bocas de mentira y palabras de hielo. 

Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona

que yo fui, 

que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones; 

por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,

limpios de otro deseo, 

el sol, mi dios, la noche rumorosa,

la lluvia, intimidad de siempre, 

el bosque y su alentar pagano, 

el mar, el mar como su nombre hermoso;

y sobre todo ellos, 

cuerpo oscuro y esbelto,

te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,

y tú me das fuerza y debilidad 

como el ave cansada los brazos de la piedra. 

Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,

oigo sus oscuras imprecaciones, 

contemplo sus blancas caricias;

y erguido desde cuna vigilante 

soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres, 

por quienes vivo, aún cuando no los vea; 

y así, lejos de ellos, 

ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,

roncas y violentas como el mar, mi morada, 

puras ante la espera de una revolución ardiente 

o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo

cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista. 

Tú, verdad solitaria,

transparente pasión, mi soledad de siempre, 

eres inmenso abrazo;

el sol, el mar,

la oscuridad, la estepa,

el hombre y su deseo,

la airada muchedumbre,

¿qué son sino tú misma?

Por ti, mi soledad, los busqué un día; 

en ti, mi soledad, los amo ahora.

Mañana, al alba, a la hora en que se aclara el campo,
Partiré. Voy a verte, sé que me esperas.
Iré por el bosque, iré por la montaña.
No puedo estar lejos de ti más tiempo.
Marcharé con los ojos fijos en mis pensamientos,
Sin ver nada en mi entorno, sin escuchar un ruido,
Solo, ignorado, curvada la espalda, las manos cruzadas,
Triste, y el día para mí será como la noche.
No veré ni el oro de la tarde que cae,
Ni el manto que a lo lejos desciende hacia Harfleur.
Y cuando llegue, pondré sobre tu tumba
un ramo de acebo verde y de brezo en flor.

Descansa en paz, pequeña.

Esta caída que te anuncio es de un tipo muy especial, terrible. Es de aquellas en que al que cae no se le permite llegar nunca al fondo. Sigue cayendo y cayendo indefinidamente. Es la clase de caída que acecha a los hombres que en algún momento de su vida han buscado en su entorno algo que éste no podía proporcionarles, o al menos así lo creyeron ellos. En todo caso dejaron de buscar. De hecho, abandonaron la búsqueda antes de iniciarla siquiera (...) No quiero asustarte, pero te imagino con toda facilidad muriendo noblemente de un modo o de otro por una causa totalmente inane (...) Creo que un día de estos, averiguarás qué es lo que quieres. Y entonces tendrás que aplicarte a ello inmediatamente. No podrás perder ni un solo minuto. Eso sería un lujo que no podrás permitirte (...) comenzarás a acercarte, si ése es tu deseo y tu esperanza, a un tipo de conocimiento muy querido de tu corazón. Entre otras cosas, verás que no eres la primera persona a quien la conducta humana ha confundido, asustado, y hasta asqueado. Te alegrará y animará saber que no estás solo en ese sentido. Son muchos los hombres que han sufrido moral y espiritualmente del mismo modo que tú. Felizmente, algunos de ellos han dejado constancia de su sufrimiento. Y de ellos aprenderás si lo deseas. Del mismo modo que alguien aprenderá algún día de ti si sabes dejar una huella. Se trata de un hermoso intercambio que no tiene nada que ver con la educación. Es historia. Es poesía 

Tú lo sabes.

“¿Dónde está la eterna primavera? El tiempo pasa y uno pasa en vano con él.”

No sé que decirte. Ya no nos hablamos. Te has perdido. No nos miramos.

Me dejas, te dejo, nos dejamos. Tan iguales, tan iguales… siento que te he abandonado, pero contigo no puedo avanzar, me succionas el tiempo, la esperanza.

Siempre desesperada, siempre pendiente.

Me fijo en personas que no me convienen. Me fijé en ti, me fijé en aquel y me fijo en él. Por qué entender. No lo vas hacer. Siempre el juego del trabalenguas, joder.

Maldita sea, qué te digo; es injusto, déjame. No puede ser, abandóname. Es insano, es sucio, no sigas persiguiéndome.

Sólo existen amores negados y despedidas corrientes. El adiós va a doler como antes. Yo ya no me creo nada.

Eterno resplandor de una mente sin recuerdos, te sumergiste en el agua y tu pequeño tambor dejó de sonar.

Ophelia murió de frío en una bañera

París arde dentro de mi como una gran bola de fuego. Recorre mi pecho, se acoge al reloj que hay en él y va marcando el ritmo. Este París que es ahora llamas fue en otro momento el azul más claro e ingenuo, vía recta sin pérdida, clara imagen de lo que parecía ser la más sincera ciudad que hubiera habitado. Ahora es cuchilla de doble filo donde a tientas puedes andar. Ya nada en este París mío es auténtico, ya nada se sabe de lo que fue, sólo se sabe el olor de las llamas, inquietas por salir y cubrirlo todo de fuego; y los violentos coletazos de una tensión a punto de saltar como una bomba y hacerlo todo cenizas. Porque ya nada será la ciudad que nos dimos a conocer. Porque el ahora ha ganado al antes. Porque ese juego pintado a tiza en el suelo será , al fin, borrado por el fuego de nuestro olvidado París.